EL CANTO AFRICANO

Estos paseos mios no dejan de darme sorpresas... 

Escuché su canto un momento antes de descubrirle tumbado sobre la hierba, al lado del río, justo donde la pendiente se inclina hacia la orilla.

Dos días antes me había llamado la atención, sentado en el mismo lugar, en silencio, mirando el curso del agua. Es un hombre joven, de raza negra,  vestido con vaqueros y camiseta. No tiene nada de particular, no llama la atención por otra cosa que no sea esa actitud que se le descubre ante la vida.

Estaba sentado calladamente. Contemplando. Escuchando. Mirando.

Estuvo allí mucho rato. Solo.

Pero hoy escuché su canto antes de verle de nuevo. Había roto su silencio. En el mismo sitio. Tumbado sobre la hierba. Sin importarle la gente que paseaba cerca de él. Sin mirarla siquiera. 

Cantaba en su lengua africana.  

Cantaba alto. Para que se oyera su voz.

Y su voz se oía, antes de descubrirle fusionado con la hierba, con la mirada en lo alto...

A la vuelta del paseo, antes de pasar por el lugar, me lo encontré caminando hacia mí.

Era joven, africano, orgulloso, elástico, y conservaba la mirada de aquel que no ha perdido su identificación con la tierra.